Гнедько А. aka Werwolf

Гнедько Александр. Родился в 1987 году в Темиртау. Читатель, хочется сразу предупредить, что некоторые из рассказов будут вызывать отвращение. Они все о восприятии мира человеком, лишенного розовых очков и надежд. И если они оставят в ком-то хотя бы след, значит писались не зря. Готовьте тазик, или хотя бы пакеты. :)

Добро пожаловать в экзистенциальное бытие."

Гнедько А. aka Werwolf, трагически погиб 10 ноября 2006 года..

Мы!

Мы не такие. Совсем.

Мы не созданы для жизни, нас мало.

Нас всегда и вовсе времена было мало.

Нас всегда и во все времена считали ненормальными.

Сказка потерянного дня

Я могу рассказать вам сказку. Сказку о дне, который потерялся среди плачущего от одиночества неба, неба, которого лишили земли. Ведь дождь - это слезы по утраченному единению, в стыдливую почву падают. Новая жизнь. Ростки зелени, деревья, дождевые черви - все пробуждается от этой кислой воды. На стекле остаются разводы. А я смотрю из окна и думаю: "А ведь небо, оно тоже серо и безлико." Всегда ли серость находиться на дне, в осадке? Нет, далеко не всегда. Чем выше она, тем больших затрагивает, как это не печально. Поэтому одиночество вновь стучиться в мою выжженую почву огненным дождем, несущим свежесть горнила. И сердце стучит звуком молота, отдаваясь в висках щемящей нежностью ко всему живому и мертвому. Особенно мертвому. Ведь оно уже ничего не сможет противопоставить обыденному сознанию пьющих пиво и ворошащих их уютные лежбища. Пустые бутылки роняют ядовитые капли на снег, которым покрываются мысли. Врастуют плевела в мир. И их не выкорчевать оттуда. К несчастью, именно они и вертят его в последнее время. Небо, перестань лить свое расстроение на землю, в которую ты незверг лучшее из своих созданий, от которого произошли и мы. Ведь те кого ты создало из глины размокают от непоседлевой мысли на береге самоуспокоения. Сейчас я еще только прошу. Но кто знает, не восстанут ли дети огня совокувшегося с землей против твоей гордыни? Кто знает, кто знает...

Дороги

Жизнь - это дорога. С конечным пунктом. Кто-то едет по трассе, но долго, зато с маршрута не собъется, доедет но ничего не увидит. А вот есть еще и такие, которые прут по бездорожью, видят много чего, но доезжают из-за этого до конечного пункта ОЧЕНЬ быстро. И им тяжелее, если авария, то они остаются на одном месте и стоят: ибо мало кто едет по их пути. Иногда проносятся целые автобусы - это едут жертвы безразличия. Но встает один вопрос, а что будет если свернуть с этой дороги и поехать назад? Впадем в детство или маразм. И все равно доедем до пункта. Так и получается, что начало нашей жизни - это конец иной. И если на полпути решил остановиться и повернуть, помни: ты проживешь уже не свою жизнь, а умер ты намного раньше, чем доехал.

Безымянный

Куда идешь ты заложить кирпич одряхлевших идей и маразмов? Подставь свои уши под напор фекалий, спермы, грязи и зловонного дыма, что рвет наружу из труб завода и немытой жопы. Проходишь мимо толпы ублюдков которые взламывают железной трубой череп нерадивому прохожему. А когда тебе будут превращать морщины на лице в подобие клейкой резины. И будешь ты ждать помощи. Ее не будет. И все пройдут мимо, как и ты. А может быть бывает иначе???

Сумасшедшие

Сегодня последний день моего существования. Проснувшись по утру понял я, что окончательно сошел с ума. И перестали радовать меня телепередачи, мычание из динамиков радиолы, свет дневной лампы и росказни старушек на улице. Все стало слишком мелочным, по сравнению с этим мироощущением, вернее с отсутствием его. Стерлись краски и стало все серым и однотипным. И лишь изредка встречались при взгляде вдаль цветные пятна. В одном из этих пятен я увидел их. Неких странников, которые так же как я стояли на карнизе бытия, не качаясь, ровно. Словно и не резали их лезвиями грани под ногами. Или же сами они был невесомей воздуха и самой души, хотя были ли они у них?

Серый город

Этот Город стоял посреди выжженной солнцем степи. В это время солнечные лучи напоминают тягучую жидкость, разливающуюся по просторам страны. Даже воздух и тот обжигающе горяч, вливается в горло словно свинец. Серость, вот что было отличительной чертой этого Города. Серость, которую маскировали за пестрыми нарядами фасадов магазинов, салонов красоты, бутиков, клубов, публичных домов. Эти наряды больше походили на оперение попугая, чем на реальное положение дел. В этом городе вырос и жил одинокий человек, с которого однажды сняли радужные очки. Он понял, что он один, что стерты черты "друзей", оказавшимися лишь знакомыми, лицо любимой жгло его душу, непонимание людей трепало нервы. В один из дней город восстал из своей спячки и пришел к нему во сне, излил свою боль, ведь не виновато безликое строение в том, что его таким создали. Штампованным как шпалу. Как и многих людей в нем штампуют в детсадах, школах, училищах, университетах. И сказал город ему: "Я скоро рухну в небытие, я упустил свой шанс стать таким, как хотел. Не упускайте же вы его." Парень проснулся в холодном поту, обливаясь кровью в сердце. Перетруженный мозг гнал прочь это страшное виденье.

 

 

Реклама

Рейтинг@Mail.ru

 

© Dominus & Co. at XXXIII-XLXII A.S.
 18+