Он

Он вышел из дома и скрылся в ночной темноте. Он не боялся ее, но его пугала сила, с которой тьма притягивала его. А еще он боялся, что однажды не вернется. Что растворится в этой темноте и с восходом солнца исчезнет..

Но об этом он будет думать после. Сейчас есть кое-что важнее. То, что влекло его , тянуло, манило уже больше месяца. Словно необъяснимая, тонкая, невесомая, но странно прочная нить была протянута от его души к неведомому нечто, разум к концу идеи, радость к началу счастья. И он не мог противится ей. Наоборот - он жаждал найти это, не только потому, что хотел, чтобы это все скорее прекратилось, но и оптому, что в этом был смысл его существования последнее, несчитанное время.

Куда направиться?

В театр. Но здание театра опустело. Он снова опоздал. Но это не имеет значения. За то недолгое время, что он упускал из виду свои мысли, он всегда подходил к концу спектакля. Но за это недолгое время в театре показывали одну и ту же трагиомедию.

Он покупает банку пива и смотрит на пустое, освещенное здание театра, некогда такое оживленное..... До момента становления его идеи. Кажется, такое же пиво в этом самом киоске он покупал и вчера...

И вновь идет по той же улице. Пешком. до окраины города. И вновь странная, пугающая тишина. Тишина ночного города. Безумно, казалось ему. Ни души. Нет лиц, музыки, ночных кафе, шумных, веселых компаний, сигналов машин...Нет ничего. Только он и его тишина. Внезапно ему вспоминается, что он часто порой видит своих знакомых, но они словно не замечают его..

Впрочем, его это мало волнует. Мысли не задерживаются, разлетаются, улетучиваются прежде, чем он успевает их повнимательнее рассмотреть и осознать..

Где же оно?

Что он ищет? Почему вновь идет сюда?

Почему не дошел вчера? Ах, да, вчера его сбила машина..Он плохо помнит...А позавчера, кажется, его избили.. а два дня назад он сорвался с моста..

Он просыпается каждое утро с одинаковыми, но невозможно разными воспоминаниями и страхами.

И с непреодолимым желанием.

Вновь оказаться здесь.

Городское кладбище.

Половина 11. Через пять минут начнется дождь.

Да.

Как и вчера.

И позавчера.

И месяц назад...

Он поплотнее запахнул кожаную куртку. Снова мокнет под дождем. Но ему это нравится. Вернее, он уже привык настолько, что ему это нравится.

Он идет дальше, увязая в новообразующейся грязи, хлюпая жижей в туфлях..

Он чувствует, что близко. Сегодня он ближе к цели, как никогда. Что-то, что позволит ему понять. Себя. Познать? Весь этот месяц скитаний...

Влево....Вправо...Обогнуть ограду...

Внезапно перед ним вырос памятник. Сравнительно новый, покрашеный черной дешевой блестящей краской.

Нет фотографии. Нет имени, нет фамилии, года рождения, даты смерти.. Нет цветов, венков...

Нет ничего.

Только ярко-красная надпись поперек лицевой стороны железного памятника.

НЕИЗВЕСТНЫЙ.

Неизвестный...Неизвестный....

Он упал на колени.

Нашел. Он нашел то, что искал. Неизвестный. Это он.

Он нашел СЕБЯ.

И растворился во тьме.

А с восходом солнца исез.

Но без страха, а со счастьем.

 

------
© - Schultheiss Ch. aka Werwolf ( werwolf [at] mail [dot] kz ).
Размещено на сайте с разрешения автора.

 

Добавить комментарий


Защитный код
Обновить

Реклама

Рейтинг@Mail.ru

 

© Dominus & Co. at XXXIII-XLXIII A.S.
 18+